"Ispred sebe sam stavila papir i olovku.Zeljela sam pisati o njemu.O tome koliko me usrecuje.Koliko me cini potpunom.
Ali onda me zapanjujuca cinjenica pogodila,od toliko misli o njemu u mojoj glavi nijednu nisam mogla prenijeti na papir.
I rastuzila sam se, zaista jesam. Kako ne mogu pisati o tebi koji si donio u moj zivot sve ono sto sam cekala? Sve ono sto sam zeljela? Njeznost,postovanje,razumijevanje, ljubav. Znala sam tacno sta zelim napisati,ali rijeci nisam mogla pronaci...
Osjetila sam poljubac na vratu. Kafa je zamirisala iza mojih leđa...probudio se.
"Pišes?" divan je kad se tek probudi, miriše na vaniliju, a zelene pospane oci podsjećaju na more.
"Pokušavam pisati o tebi...i meni. I ne uspjeva mi." kazem tiho, i znam da osjeća zalost u mome glasu.
"Ali, budalice, mi smo ljubav. Ja i ti. A ljubav osjećaš, tesko je neko moze prenijeti na papir."
I tako je čitaoc nadmašio pisca. A bio je u pravu. Sretna sam, i ne mogu pisati o tome. Ali sretna sam, dovraga...i nista drugo nije bitno...
...i vikala bih toliko glasno te dvije riječi da me i oblaci čuju."